Down the rabbit hole

A cã levou um tiro no quintal. Ficou com um buraco no lombo, redondinho como só um chumbo sabe fazer. Um veterinário depois, perdeu muito pêlo e ganhou dois agrafos. A parte gira foi quando o vet retirou a carne lacerada com uma lâmina cirúrgica. A minha progenitora, mais uma vez, não se aguentou (tem um longo historial de semi desmaios em hospitais e veterinários quando envolvem cortes e afins) e teve que receber assistência. Enfim.
O suspeito é um puto que, aparentemente, não gosta de cães e tem uma flubber. Já não seria o primeiro chumbo que eu apanhava no chão.
O que me irrita é que este puto quando era pequeno passou muita fominha. Os pais deles preferiam o álcool às fraldas e abandonavam o puto nas escadas do prédio onde viviamos. Os meus pais muitas vezes lhe deram jantar, e uma vez até o encontramos a gatinhar sozinho e ficámos com ele até a mãezinha aparecer. Muitos brinquedos lhe dei. A minha progenitora foi até professora dele.
Mas enfim, tudo isto serão argumentos para se dizer, oh coitadinho do puto, é um revoltado, se não gosta de cães deixa-o lá dar tiros, também não morreu ninguém, no fundo ele é um rejeitado da sociedade...
Pois sim. Foi uma sorte não ter sido a minha avó.